Teil 1:
Ich dachte, sich von dem Mann zu verabschieden, den ich den größten Teil meines Lebens geliebt hatte, wäre das Schmerzlichste, was ich jemals ertragen müsste.
Ich lag falsch.
Der wahre Grund, warum Thomas zurückgekehrt war, wurde erst nach seiner Abreise enthüllt.
Der Regen traf sanft das Fenster meiner kleinen Wohnung, die ich alleine mietete, und entfernte eine sofortige Tasse Kaffee, die mir mein Budget kaum erlaubte.
Im Alter von dreiundsiebzig Jahren kehrte ich in das Dorf zurück, das ich mit siebzehn Jahren verlassen hatte. Die Gebäude hatten sich verändert, die Geschäfte hatten unterschiedliche Namen und viele bekannte Gesichter waren verschwunden.
Irgendwie erinnerten mich die Straßen aber immer noch daran.
Meine Rente war nicht genug, um die höheren und höheren Miet- und Tageskosten zu decken, also nahm ich meine alte Krankenschwester aus einer Schublade, kaufte eine neue Uniform und ging wieder an die Arbeit an der Krankenhaus lokal.
Es war der gleiche Beruf, den ich vor Jahren in den Ruhestand getreten hatte.
Nach Hause zu gehen war seltsam.
Fast nichts schien, als erinnerte ich mich daran, aber alles vermittelte das gleiche Gefühl.
Ich habe nie geheiratet.
Ich hatte noch nie Kinder.
Im Laufe der Jahre hatte ich einige Beziehungen und mehrere freundliche Männer haben versucht, ein Leben mit mir aufzubauen.
Aber keiner von ihnen war jemals Thomas gewesen.
Er hatte seinen Namen seit über fünfzig Jahren nicht mehr laut ausgesprochen.
Thomas war meine erste Liebe.
Wir waren beide siebzehn Jahre alt, als wir uns trafen, wir waren jung genug, um zu glauben, dass Versprechen für immer dauern könnten, nur weil wir sie gemeint haben, als wir sie gemacht haben.
Ich hatte einen Platz in einer Universität in einer anderen Stadt verdient.
Thomas hatte sich entschieden, in der Stadt zu bleiben und im Baumarkt seines Vaters zu arbeiten.
An dem Tag, als ich ging, war er an meiner Seite am Busbahnhof mit Tränen in den Augen.
»Bitte gehen Sie nicht, Nancy«, plädierte er.
»Das muss ich«, sagte ich. Er hat zu hart gearbeitet, um diese Gelegenheit aufzugeben.
“Dann brichst du mir das Herz.”
Das waren so ziemlich die letzten Worte, die sie an mich gerichtet haben.
Ich stieg in den Bus, verließ die Stadt und verbrachte die nächsten sechsundfünfzig Jahre damit, zu glauben, dass ich sie nie wieder sehen würde.
Das Geräusch des Telefons hat mich aus meinen Erinnerungen herausgeholt.
Ich wusste, wer ich war, bevor ich antwortete.
»Nancy, ich bin Raymond«, sagte eine fröhliche Stimme. Ich bin hier, um zu sehen, wie mein Lieblingscousin ist.
Lieblings-Cousin.
Raymond und ich hatten in dreißig Jahren kaum gesprochen.
Aber seit er in die Stadt zurückkehrte, rief er mich fast jede Woche an.
Seine Stimme war immer freundlich, aber seine Fragen störten mich.
„Wie geht es der Wohnung?“, fragte er. Die Miete sollte mit einer Rente schwer zu zahlen sein.
“Ich führe es.”
“Hast du deine Dokumente organisiert? Dein Testament? Ihre Bankdaten? Eine Frau, die in deinem Alter allein lebt, muss sich auf diese Dinge vorbereiten.”
Ich bemühte mich, einen höflichen Tonfall aufrechtzuerhalten.
„Mir geht’s gut, Raymond.“
“Weißt du? Er besuchte Tante Margaret sehr oft, bevor sie starb. Er half ihr bei ihren Finanzen und persönlichen Angelegenheiten. Die Familie Du musst dich um die Familie kümmern.”
Etwas, in dem er sagte, dass mein Kaffee plötzlich bitter schmeckte.
»Das war sehr nett von Ihnen«, antwortete ich. Aber ich muss mich auf die Arbeit vorbereiten.
Ich habe den Anruf beendet, bevor ich etwas anderes fragen konnte.
Das Krankenhaus roch nach Desinfektionsmittel, um bereits die stille Angst zu medizinisieren, die dauerhaft zwischen den Wänden zu leben schien.
An diesem Morgen schob ich meinen Wagen den langen Flur hinunter und überprüfte die Zimmernummern und die Krankenakten der Patienten.
Es war schon erschöpft, und es waren nicht einmal zehn.
Zimmer 220.
Ein neuer Patient wurde zur Langzeitpflege aufgenommen.
Ich öffnete die Tür, gehen Sie hinein und aus einem Blick auf die Charts.
Der Name des Haufens ließ mich atemlos zurück.
Tom.
Dann sah ich den Nachnamen darunter.
Ich drückte die Feile fest mit den Händen.
Er konnte nicht sein.
Es muss Hunderte von Männern mit diesem Namen gegeben haben.
Aber als ich zu dem Patienten aufsah, der auf dem Bett, erkannte ich ihn sofort.
Sechsundfünfzig Jahre waren vergangen, aber sie hatten das Gesicht, an das er sich erinnerte, nicht ausgelöscht.
Thomas war jetzt dünner.
Er hatte blasse Haut und die Krankheit hatte ihn mit tiefen dunklen Ringen zurückgelassen.
Diese Augen waren jedoch immer noch dieselben, die mich so viele Jahre lang in einen Bus bestiegen hatten.
Er sah mich an und lächelte, als hätte er auf mich gewartet.
»Hallo, Nancy«, sagte er leise.
Einige Sekunden lang konnte ich nicht reden.
Ich stand an seinem Bett, hielt ein Blutdruckmessgerät, fühlte, dass mein ganzes Leben mir in den Raum des Krankenhaus.
„Thomas“, flüsterte ich schließlich. Oh, mein Gott! Thomas!
Nach diesem Tag fand ich Gründe, sein Zimmer während jeder Schicht zu besuchen.
Manchmal überprüfte ich seine Medikamente.
Manchmal brachte ich ihm Wasser.
Manchmal saß ich einfach neben ihm, nachdem ich meine Hausaufgaben erledigt hatte.
Thomas sagte mir, er habe nie geheiratet.
Ich habe gestanden, dass ich auch nicht geheiratet habe.
Wir lachten über unsere grauen Haare, unsere Knieschmerzen und die dummen Träume, die wir einmal teilten.
Manchmal saßen wir ruhig, so bequem, dass die Jahrzehnte, die uns trennten, weniger wichtig schienen.
„Trinkst du immer noch den Kaffee allein?“, fragte er eines Nachmittags.
„Ja.“
„Ich wusste, dass du es tun würdest.“
Es war etwas Ungewöhnliches an seiner Gelassenheit.
Viele Patienten mit schweren Krankheiten waren verängstigt, wütend oder überfordert.
Thomas schien ruhig zu sein.
Er benahm sich wie jemand, der lange darauf gewartet hatte, dass etwas Letztes passierte.
Eines Morgens stellte er mich eine sehr vorsichtige Frage.
Hast du welche Familie Nah zusammen, Nancy? Jemand, der Ihnen hilft?
„Nur ein entfernter Cousin namens Raymond. Er ruft mich öfter an, seit ich zurück bin.“
Für einen kurzen Moment änderte sich Thomas’ Ausdruck.
Er drückte seinen Kiefer.
Dann entspannte er sich und wechselte schnell das Thema.
Damals verstand ich nicht, warum.
In derselben Woche wurden Raymonds Anrufe noch beharrlicher.
„Kommst du mit jemandem aus?“, fragte er. Du solltest in deinem Alter nicht allein sein.
„Mir geht’s gut.“
„Hast du einen Willen gemacht? Sie sollten jemanden nennen, der verantwortlich ist, falls etwas passiert. ”
„Ich habe es dir gesagt, Raymond. Mir geht’s gut.”
Er fragte mich, welche Bank ich benutzte.
Ich wollte wissen, ob ich der Besitzer der Wohnung bin.
Er erwähnte erneut Tante Margaret und beschrieb stolz, wie sie alles gegen Ende ihres Lebens gehandhabt hatte.
Ich erinnerte mich, dass Margaret praktisch in einem gemieteten Zimmer in Not gestorben war.
Zum ersten Mal fragte ich mich, warum mich diese Erinnerung so sehr störte.
Trotzdem ignorierte ich meine Instinkte.
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