Richter Thorne hat mich nicht gefragt, ob ich mir sicher bin.
Er kannte mich seit zwölf Jahren, zunächst als junge Staatsanwältin, die mit Aktenbergen und wenig Schlaf im Gerichtsgebäude erschien, und später als stellvertretende Staatsanwältin, zuständig für Fälle von Finanzkriminalität, institutionellem Missbrauch und Korruption im öffentlichen Dienst. Er wusste, dass ich nach Einbruch der Dunkelheit nur dann Notrufe absetzte, wenn jemand in unmittelbarer Gefahr war.
„Elena“, sagte er mit kalter, präziser Stimme, „schicken Sie mir sofort die Fotos, die Aufnahme und eine schriftliche Zusammenfassung. Konfrontieren Sie Ihren Bruder nicht. Halten Sie Ihre Mutter, wenn möglich, in Haft. Ich werde den zuständigen Richter, den Sheriff und den Sozialdienst für Erwachsene kontaktieren.“
Meine Mutter saß auf dem geschlossenen Toilettendeckel, in ein weißes Handtuch gehüllt, und zitterte so heftig, dass ihre Knie aneinander schlugen.
“Sie werden dich hören”, flüsterte sie.
Ich bedeckte das Telefon mit meiner Hand.
„Niemand wird dich jemals wieder verletzen.“
