Mittelalterliche Rahmfladen

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Mittelalterliche Rahmfladen
Zutaten:

Für den Vorteig:
10 g Hefe
etwas Wasser, lauwarmes
etwas Mehl

Für den Hauptteig:
150 g Mehl
70 g Roggenmehl
1 ½ TL Salz
150 ml Wasser, lauwarmes
Fett für das Blech

Für den Belag:
n. B. Crème fraîche, ca. 2 EL pro Fladen
n. B. Speck, gewürfelt
n. B. Lauchzwiebel(n), in Ringen

 

Zubereitung:

 

Das Rezept wird auf der nächsten Seite fortgesetz

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Mein Handy leuchtete um 6:00 Uhr morgens auf. “Opa ist letzte Nacht gestorben”, sagte mein Vater, ausdruckslos und ungeduldig. “Herzinfarkt. Wir brauchen die Safe-Kombination, bevor die Bank alles abschließt.” Im Hintergrund hörte ich meine Mutter lachen. “Wurde auch Zeit. Ruf den Makler an. Wir verkaufen bis Mittag.” Ich widersprach ihnen nicht. Ich senkte nicht einmal meine Stimme. Ich stellte den Anruf einfach auf Lautsprecher, weil Opa direkt neben mir am Küchentisch saß, ganz lebendig, und schweigend seinen Kaffee trank. Dann beugte er sich zum Telefon und sagte ein Wort…

Mein Handy leuchtete um 6:00 Uhr morgens auf. “Opa ist letzte Nacht gestorben”, sagte mein Vater, ausdruckslos und ungeduldig. “Herzinfarkt. Wir brauchen die Safe-Kombination, bevor die Bank alles abschließt.” Im Hintergrund hörte ich meine Mutter lachen. “Wurde auch Zeit. Ruf den Makler an. Wir verkaufen bis Mittag.” Ich widersprach ihnen nicht. Ich senkte nicht einmal meine Stimme. Ich stellte den Anruf einfach auf Lautsprecher, weil Opa direkt neben mir am Küchentisch saß, ganz lebendig, und schweigend seinen Kaffee trank. Dann beugte er sich zum Telefon und sagte ein Wort…
Ein Marine schubste sie in der Kantine – ohne zu ahnen, dass sie den höchsten Rang auf dem gesamten Stützpunkt innehatte. „Du gehörst hier nicht hin, Süße.“ Es war keine Bemerkung, keine Frage. Es war ein Befehl, ausgesprochen mit jener Verachtung, die manche Männer an den Tag legen, wenn sie glauben, ihre Uniform gebe ihnen das Recht, andere zu demütigen. Der Stoß kam sofort: scharf, berechnend, direkt auf ihre Schulter, mit der klaren Absicht, sie aus der Schlange in der Kantine zu entfernen und sie vor allen daran zu erinnern, „wo sie hingehört“. Christina Zarate stolperte kaum. Ihre alten Wanderschuhe rutschten leicht auf dem gewachsten Boden der Kantine, aber sie fand sofort wieder festen Halt mit einer natürlichen Anmut, die kein Zufall war. Eine Hand umklammerte die Metallstange des Tabletts; die andere hielt ihr leeres Tablett fest. Sie ließ nichts fallen. Sie schrie nicht auf. Sie gab nicht die kleine Show, die der Sergeant erwartet hatte, um die Szene mit einer weiteren Demütigung zu krönen. Sie atmete einfach tief durch. Sie richtete sich auf und drehte den Kopf weg. Der Mann vor ihr war ein massiger Hüne mit breiten Schultern, perfekt getarnt in pixeliger Tarnkleidung, und strahlte eine wohlgenährte Überlegenheit aus. Auf seinem Namensschild stand „Vences“. Sein Kiefer war angespannt, sein Hals gerötet, und hinter ihm standen zwei Unteroffiziere, die nervös kicherten, erfreut, jemanden mit niedrigerem Rang zu sehen. „Diese Kantine ist für Militärangehörige“, sagte der Sergeant und drängte sich ihr so ​​nah, als wolle er sie mit seiner Brust beiseite schieben. „Nicht für Offiziersfrauen oder verirrte Zivilisten und schon gar nicht für Damen, die aussehen, als kämen sie gerade aus einem Park und stünden in einer Schlange, wo sie nicht hingehören.“ Christina starrte ihn an, ohne zu blinzeln. Sie trug ein dunkelblaues Sportshirt, ihr Haar zu einem hohen Pferdeschwanz zusammengebunden, ihr Gesicht frisch und mit der typischen Röte nach einer langen Wanderung. Sie trug kein Make-up, keinen Schmuck, nichts, was Aufmerksamkeit erregt hätte. Nur ein schwarzes, eng anliegendes Armband an ihrem rechten Handgelenk. Doch in ihren Augen lag etwas, das Vences nicht deuten konnte: die eisige Ruhe einer Frau, die schon viel Schlimmeres erlebt hatte als einen Rüpel in der Kantine. „Entschuldigen Sie, Sergeant“, erwiderte sie mit leiser, klarer Stimme, ohne jede Spur von Angst. „Auf dem Schild am Eingang steht, dass alle Befugten bis 13:00 Uhr Zutritt haben. Es ist 12:45 Uhr. Ich stehe in der Schlange, um zu essen, nicht um um Erlaubnis zu bitten, hier zu sein.“ Das Klirren von Besteck verstummte an mehreren Tischen. Vences stieß ein unangenehmes Lachen aus, eines, das eher dem Bedürfnis entsprang, Macht zu demonstrieren, als echten Gefühlen. „Haben Sie das gehört? Er will mich wegen der Vorschriften zitieren.“ Er wandte sich den beiden Korporalen und dann ihr zu. „Hören Sie, Ma’am, es ist mir völlig egal, wer Ihr Mann ist, ob Hauptmann, Oberst oder sonst was. Hier haben Leute Vorrang, die sechs Stunden auf dem Schießstand verbracht haben. Sie sehen aus, als hätten Sie den ganzen Vormittag auf einer Terrasse kalten Kaffee getrunken. Treten Sie beiseite und warten Sie.“ Er machte eine Bewegung, um sie erneut zu schubsen. Christina stellte sich fest auf den Boden. Sie rührte sich nicht vom Fleck. „Sie sollten zurücktreten, Sergeant“, sagte sie, und plötzlich schien die Luft um sie herum abzukühlen. „Sie machen hier eine Szene und verstoßen gegen die Disziplin, die Sie angeblich aufrechterhalten.“ Vences’ Gesicht lief rot an vor Wut. Es war weniger die Antwort an sich, die ihn störte, sondern die Art und Weise, wie sie ausgesprochen wurde. Kein Schreien, kein Flehen, keine Nervosität. Nur eine stille Autorität, die unter seiner Haut lauerte. Er beugte sich vor, bis er nur noch wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt war. Er roch nach altem Schweiß, Waffenöl und aufgewärmtem Essen. „Mein Verhalten ist korrekt“, schnauzte er sie an. „Mein Problem sind die Zivilisten, die meinen, ihnen gehöre die Basis, nur weil sie jemanden in Uniform geheiratet haben. Verschwindet, sonst rufe ich die Militärpolizei, damit ihr wegen Ruhestörung entfernt werdet!“ Inzwischen herrschte fast absolute Stille in der Kantine. Die Gefreiten, die jungen Offiziere, die Korporale – alle saßen mit halb im Mund liegenden Löffeln da und sahen dasselbe: einen autoritären Feldwebel, der eine alleinstehende Frau demütigte. Sie sahen auch seinen Dienstgrad. Auf einer amerikanischen Basis kostet es einen nicht nur einen Tag, sich gegen einen Vorgesetzten wegen solchen Missbrauchs zu wehren; manchmal kostet es monatelangen Überstundendienst, verlorenen Urlaub und die Zukunft.

Ein Marine schubste sie in der Kantine – ohne zu ahnen, dass sie den höchsten Rang auf dem gesamten Stützpunkt innehatte. „Du gehörst hier nicht hin, Süße.“ Es war keine Bemerkung, keine Frage. Es war ein Befehl, ausgesprochen mit jener Verachtung, die manche Männer an den Tag legen, wenn sie glauben, ihre Uniform gebe ihnen das Recht, andere zu demütigen. Der Stoß kam sofort: scharf, berechnend, direkt auf ihre Schulter, mit der klaren Absicht, sie aus der Schlange in der Kantine zu entfernen und sie vor allen daran zu erinnern, „wo sie hingehört“. Christina Zarate stolperte kaum. Ihre alten Wanderschuhe rutschten leicht auf dem gewachsten Boden der Kantine, aber sie fand sofort wieder festen Halt mit einer natürlichen Anmut, die kein Zufall war. Eine Hand umklammerte die Metallstange des Tabletts; die andere hielt ihr leeres Tablett fest. Sie ließ nichts fallen. Sie schrie nicht auf. Sie gab nicht die kleine Show, die der Sergeant erwartet hatte, um die Szene mit einer weiteren Demütigung zu krönen. Sie atmete einfach tief durch. Sie richtete sich auf und drehte den Kopf weg. Der Mann vor ihr war ein massiger Hüne mit breiten Schultern, perfekt getarnt in pixeliger Tarnkleidung, und strahlte eine wohlgenährte Überlegenheit aus. Auf seinem Namensschild stand „Vences“. Sein Kiefer war angespannt, sein Hals gerötet, und hinter ihm standen zwei Unteroffiziere, die nervös kicherten, erfreut, jemanden mit niedrigerem Rang zu sehen. „Diese Kantine ist für Militärangehörige“, sagte der Sergeant und drängte sich ihr so ​​nah, als wolle er sie mit seiner Brust beiseite schieben. „Nicht für Offiziersfrauen oder verirrte Zivilisten und schon gar nicht für Damen, die aussehen, als kämen sie gerade aus einem Park und stünden in einer Schlange, wo sie nicht hingehören.“ Christina starrte ihn an, ohne zu blinzeln. Sie trug ein dunkelblaues Sportshirt, ihr Haar zu einem hohen Pferdeschwanz zusammengebunden, ihr Gesicht frisch und mit der typischen Röte nach einer langen Wanderung. Sie trug kein Make-up, keinen Schmuck, nichts, was Aufmerksamkeit erregt hätte. Nur ein schwarzes, eng anliegendes Armband an ihrem rechten Handgelenk. Doch in ihren Augen lag etwas, das Vences nicht deuten konnte: die eisige Ruhe einer Frau, die schon viel Schlimmeres erlebt hatte als einen Rüpel in der Kantine. „Entschuldigen Sie, Sergeant“, erwiderte sie mit leiser, klarer Stimme, ohne jede Spur von Angst. „Auf dem Schild am Eingang steht, dass alle Befugten bis 13:00 Uhr Zutritt haben. Es ist 12:45 Uhr. Ich stehe in der Schlange, um zu essen, nicht um um Erlaubnis zu bitten, hier zu sein.“ Das Klirren von Besteck verstummte an mehreren Tischen. Vences stieß ein unangenehmes Lachen aus, eines, das eher dem Bedürfnis entsprang, Macht zu demonstrieren, als echten Gefühlen. „Haben Sie das gehört? Er will mich wegen der Vorschriften zitieren.“ Er wandte sich den beiden Korporalen und dann ihr zu. „Hören Sie, Ma’am, es ist mir völlig egal, wer Ihr Mann ist, ob Hauptmann, Oberst oder sonst was. Hier haben Leute Vorrang, die sechs Stunden auf dem Schießstand verbracht haben. Sie sehen aus, als hätten Sie den ganzen Vormittag auf einer Terrasse kalten Kaffee getrunken. Treten Sie beiseite und warten Sie.“ Er machte eine Bewegung, um sie erneut zu schubsen. Christina stellte sich fest auf den Boden. Sie rührte sich nicht vom Fleck. „Sie sollten zurücktreten, Sergeant“, sagte sie, und plötzlich schien die Luft um sie herum abzukühlen. „Sie machen hier eine Szene und verstoßen gegen die Disziplin, die Sie angeblich aufrechterhalten.“ Vences’ Gesicht lief rot an vor Wut. Es war weniger die Antwort an sich, die ihn störte, sondern die Art und Weise, wie sie ausgesprochen wurde. Kein Schreien, kein Flehen, keine Nervosität. Nur eine stille Autorität, die unter seiner Haut lauerte. Er beugte sich vor, bis er nur noch wenige Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt war. Er roch nach altem Schweiß, Waffenöl und aufgewärmtem Essen. „Mein Verhalten ist korrekt“, schnauzte er sie an. „Mein Problem sind die Zivilisten, die meinen, ihnen gehöre die Basis, nur weil sie jemanden in Uniform geheiratet haben. Verschwindet, sonst rufe ich die Militärpolizei, damit ihr wegen Ruhestörung entfernt werdet!“ Inzwischen herrschte fast absolute Stille in der Kantine. Die Gefreiten, die jungen Offiziere, die Korporale – alle saßen mit halb im Mund liegenden Löffeln da und sahen dasselbe: einen autoritären Feldwebel, der eine alleinstehende Frau demütigte. Sie sahen auch seinen Dienstgrad. Auf einer amerikanischen Basis kostet es einen nicht nur einen Tag, sich gegen einen Vorgesetzten wegen solchen Missbrauchs zu wehren; manchmal kostet es monatelangen Überstundendienst, verlorenen Urlaub und die Zukunft.