Die Soldaten stießen auf uns, als wir die Arme zurückzogen, und beschimpften uns auf Deutsch – Worte, die wir nicht verstanden, deren Hass aber unübersehbar war. Mein rechtes Bein prallte gegen die Metallseite des Lastwagens und begann zu bluten, doch das kümmerte niemanden. Sie stellt uns vor einen deutschen Offizier mit einer Aktentasche. Langsam ging er die Reihe entlang, blieb bei jeder Frau stehen und untersuchte unsere Bäuche mit klinischer Aufmerksamkeit, während er sich Notizen machte.
Als er vor mir stehen blieb, verharrte er. Er musterte meinen Bauch, dann mein Gesicht. Er hob meine Kinn von seinen Fingern und zwang mich, ihn in die Augen zu sehen. Seine Augen waren braun, kalt und ausdruckslos. Er deutete auf etwas aus dem Aktenkoffer und fuhr fort. Danach wurden wir in einer langen, dunklen Hütte geführt, die durch Holzplanken in einzelne Abteile unterteilt war.
