Ich habe 100 gelbe Rosen bekommen, während mein Mann auf Geschäftsreise war – wegen der Anzahl der Blumen habe ich die Polizei gerufen

„Ich bin Detective Kellan“, sagte er.

Der Name weckte etwas in mir.

„Mein Vater kannte einen Kellan“, flüsterte ich.

Sein Blick wanderte zu mir. „Dein Vater war Detective Ron.“

Ich nickte, überrascht von dem Schmerz, den es immer noch in mir auslöste, den Namen meines Vaters zu hören. Er war fast sein ganzes Leben lang Mordkommissar gewesen. Bevor er starb, erzählte er mir gelegentlich Geschichten von alten Ermittlungen – nie die schlimmsten Details, aber genug, damit ich wusste, dass ihn manche Fälle nicht losließen.

Kommissar Kellan ging auf die Rosen zu.

Zunächst war sein Gesichtsausdruck ruhig.

Dann sah er die drei markierten Blumen.

Die Farbe wich aus seinem Gesicht.

„Woher kommen die?“, fragte er mit leiser Stimme.

„Ich hab’s ihnen gesagt. Ein Florist hat sie geliefert. Keine Karte. Kein Absender. Nur mein Name.“

Er wandte sich an die Beamten. „Sichert das Haus. Meldet es.“

Polizist Voss richtete sich auf. „Sir?“

„Sofort.“

Meine Beine wurden weich. „Du erkennst das wieder.“

Kommissar Kellan sah mich an, und zum ersten Mal seit der Ankunft des Blumenstraußes glaubte mir jemand.

„Vor 22 Jahren“, begann er, „verschwanden drei Frauen. Jede von ihnen erhielt hundert gelbe Rosen, bevor sie verschwand.“

Mir schnürte sich die Kehle zu.

„Einhundert“, sagte ich.

Er nickte. „Nicht neunundneunzig. Nicht einhundertundeins. Genau einhundert. Dein Vater glaubte, diese Zahl bedeute das Ende. Einen vollständigen Kreislauf. Einen endgültigen Abschied.“

Ich klammerte mich an die Rückenlehne eines Stuhls.

„Und die roten Punkte?“

„Drei markierte Blumen“, bestätigte er. „Jedes Mal.“

Der Raum schien sich zu neigen.

Ich erinnerte mich daran, wie ich vor Jahren mit Papa auf unserer alten Veranda gesessen hatte. Er hatte in die Dunkelheit gestarrt und eine kalte Tasse Kaffee zwischen seinen Händen hin und her gerollt.

„Manche Monster hinterlassen keine Fingerabdrücke“, hatte er gesagt. „Sie hinterlassen Symbole.“

Ich hatte gedacht, er sei einfach nur müde.

Ich hatte nicht gewusst, dass er mich warnen wollte.

Die Polizei versuchte es noch einmal bei Daniel. Ich rief auch an. Keiner der Anrufe wurde beantwortet.

Dann kontaktierte Kommissar Kellan Daniels Firma.

Ich beobachtete sein Gesicht, während er zuhörte.

„Was ist los?“, fragte ich, als er auflegte.

Er antwortete nicht sofort.

„Bitte sag’s mir.“

„Daniel war nie auf Geschäftsreise.“

Mir wurde der Mund trocken.

„Das ist unmöglich.“

„Die Hotelreservierung war gefälscht. Der Flug wurde nie angetreten. Niemand in seiner Firma hat ihn seit vier Tagen gesehen.“

Vier Tage.

Mein Mann hatte mir am Montagmorgen einen Kuss auf die Stirn gegeben, mir gesagt, er würde aus Chicago anrufen, und war mit seinem Koffer aus der Tür gegangen.

Jetzt wusste ich nicht, wo er war.

Oder wer er war.

Die Polizei durchsuchte an diesem Abend das Haus. Ich saß im Wohnzimmer, eine Decke um die Schultern gewickelt, und hörte, wie oben Schubladen geöffnet und geschlossen wurden.

Dann kam Detective Kellan zurück und hielt ein kleines Metallschließfach aus Daniels Arbeitszimmer in der Hand.

„Amber“, sagte er vorsichtig, „weißt du, was das ist?“

Ich schüttelte den Kopf.

Drin waren Zeitungsausschnitte.

Dutzende davon.

Manche waren alt und vergilbt. Andere sahen neuer aus. In allen ging es um die Vermisstenfälle vor 22 Jahren.

Meine Hand flog zu meinem Mund.

„Nein“, hauchte ich.

Da waren Fotos der Opfer. Artikel über die Rosen. Notizen in Daniels Handschrift am Rand.

Polizist Voss sah grimmig aus. „Wir müssen einen Haftbefehl beantragen.“

Ich starrte auf die Zeitungsausschnitte, bis die Worte verschwammen.

Mein Daniel.

Der Mann, der jeden Sonntag furchtbare Pfannkuchen machte, weil er darauf bestand, meine seien „zu schön zum Essen“. Der Mann, der mich im Arm hielt, als mein Vater starb. Der Mann, der 18 Jahre lang neben mir geschlafen hatte.

Hatte er das vor mir verheimlicht?

Hatte ich einen Fremden geliebt?

Um Mitternacht wurde Daniel zum Hauptverdächtigen erklärt.

Am Morgen fühlte ich mich völlig ausgehöhlt.

Dann kam der forensische Bericht.

Kommissar Kellan kam kurz nach dem Frühstück, mit zusammengebissenen Zähnen.

„Die Fingerabdrücke auf dem Blumenbestellschein sind zurück“, sagte er.

Ich machte mich auf das Schlimmste gefasst.

„Sie gehören nicht Daniel.“

Ich blinzelte. „Wem gehören sie dann?“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.

Für einen Moment sah er älter aus.

„Sie gehören Amos.“

Der Name sagte mir nichts.

Kellan schluckte. „Er war ein pensionierter Kommissar. Er hat damals zusammen mit deinem Vater an dem ursprünglichen Fall gearbeitet.“

Der alte Partner meines Vaters.

Es wurde still im Raum.

Kellan saß mir gegenüber und sprach leiser. „Dein Vater hatte schon vor seinem Tod einen Verdacht gegen ihn. Er hatte nur nie genug Beweise.“

Ein Schauer lief mir über den Rücken. „Warum sollte er mir Rosen schicken?“

„Das hat er nicht“, antwortete Kellan. „Wir glauben, der Strauß war ein Köder.“

„Ich verstehe das nicht.“

„Wir haben Beweise gefunden, dass Daniel die alten Notizen deines Vaters hatte. Dein Mann muss kürzlich etwas entdeckt haben. Amos glaubte, dass Daniel der Wahrheit auf der Spur war.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus. „Daniel wusste davon?“

„Vielleicht hat er versucht, dich zu beschützen.“

Das hat mich völlig aus der Bahn geworfen.

Ich hatte die ganze Nacht damit verbracht, mir meinen Mann als Monster vorzustellen, dabei hätte er vielleicht gerade gegen eines gekämpft.

Die Polizei spürte Amos in einer verlassenen Jagdhütte außerhalb der Stadt auf. Ich durfte nicht mitkommen, aber jede Sekunde kam mir wie ein Jahr vor. Ich saß auf der Wache und hielt Daniels Ehering zwischen meinen Fingern, denn er hatte ihn vor seiner „Reise“ auf seiner Kommode liegen lassen.

Als Detective Kellan endlich zurückkam, waren seine Augen feucht.

„Er lebt“, sagte er.

Ich sprang zu schnell auf. „Daniel?“

„Ja.“

Ein Laut entfuhr mir, halb Schluchzen, halb Gebet.

Daniel kam zwei Tage später nach Hause – mit blauen Flecken im Gesicht, einem Verband ums Handgelenk und Schuldgefühlen in den Augen.

Sobald er durch die Tür trat, rannte ich auf ihn zu.

„Ich dachte, du wärst tot“, weinte ich.

Er drückte mich so fest an sich, dass ich kaum atmen konnte.

„Es tut mir leid, Amber. Ich habe die Notizen deines Vaters in einer alten Kiste gefunden. Ich dachte, ich könnte das herausfinden, bevor jemand zu Schaden kommt.“

„Du hättest es mir sagen sollen.“

„Ich weiß“, flüsterte er. „Ich hatte Angst.“

„Um mich?“

„Um dich.“

Amos wurde verhaftet. In seiner Hütte gefundene Beweise brachten ihn schließlich mit den drei ursprünglichen Vermisstenfällen in Verbindung. Nach 22 Jahren erhielten drei Familien Antworten, auf die sie schon fast nicht mehr gehofft hatten.

Der Blumenstrauß blieb im polizeilichen Beweismaterial.

Ich wollte nie wieder eine gelbe Rose sehen.

Einige Wochen später saßen Daniel und ich zusammen auf der Veranda, still unter dem Abendhimmel.

„Die Blumen waren nicht für mich bestimmt“, sagte ich.

Daniel verschränkte seine Finger mit meinen. „Nein.“

„Sie waren für dich bestimmt.“

Er nickte, seine Augen voller Bedauern.

Zum ersten Mal verstand ich die Wahrheit. Der Blumenstrauß war keine romantische Geste gewesen und auch keine Drohung, die mich brechen sollte.

Er war für die einzige Person bestimmt gewesen, vor der der Mörder Angst hatte.

Meinen Mann.

Und irgendwie hatte mein Vater nach all den Jahren immer noch einen Weg gefunden, uns nach Hause zu führen.

Aber hier ist die eigentliche Frage: Wenn etwas Seltsames vor deiner Tür auftauchen würde, während die Person, der du am meisten vertraust, nicht da ist – würdest du die Angst in deinem Bauch ignorieren oder würdest du es riskieren, eine Wahrheit aufzudecken, die alles verändern könnte?