Ich hatte dieses Wort noch nie ihm gegenüber benutzt.
Ich ging barfuß hinunter ins Arbeitszimmer, wo mein Vater und Stephen noch immer Unterlagen durchsahen. Ich zeigte ihnen den Text, ohne ein Wort zu sagen.
Mein Vater hat es einmal gelesen.
Andererseits.
Der Anwalt streckte seine Hand aus.
„Reich es mir bitte hierhin.“
Das hat er.
Und zum ersten Mal in dieser Nacht sah ich einen echten Ausdruck der Besorgnis auf seinem Gesicht.
„Welcher Treuhandfonds?“, fragte ich.
Mein Vater erstarrte völlig.
Ich spürte, wie sich unter meinen Füßen ein Loch auftat.
„Papa.“
Er atmete langsam aus.
„Es gibt da etwas, das ich dir vorher nicht gesagt habe, weil ich es noch nicht für nötig hielt. Und dann noch, weil…“ Er brach ab, verärgert über sich selbst, „weil ich dachte, deine Ehe könnte noch gerettet werden, wenn ich dir nicht noch mehr Druck mache.“
Ich sah ihn verständnislos an.
„Was denn?“
Stephen antwortete.
„Ihr Großvater hat Ihnen ein Testament hinterlassen. Sie würden erst mit fünfunddreißig Jahren die volle Kontrolle darüber erlangen oder wenn nachweislich ein finanzielles Risiko aufgrund von wirtschaftlichem Missbrauch oder ehelichem Zwang bestünde. Sie sind vor zwei Monaten vierunddreißig geworden.“
Ich verspürte eine langsame Schwindelwelle.
„Und Patrick wusste davon?“
Mein Vater schloss für einen Moment die Augen.
„Eigentlich hätte er das nicht tun sollen. Aber er muss etwas mitbekommen haben. Vor einigen Wochen stellte er mir zwei sehr konkrete Fragen zu einigen Anlagen, die Ihr Großvater auf die Namen der Enkelkinder angelegt hatte. Ich wich dem Thema aus. Ich hätte mir nicht vorstellen können …“
Er verstummte.
Es war nicht nötig, das Ganze zu beenden.
Er ahnte nicht, dass Patrick bereits nach etwas Größerem suchte.
Ich brachte kaum einen Ton heraus.
“Wie viel kostet das?”
Stephen nannte mir nicht sofort eine Nummer. Er griff nach einem anderen Ordner, öffnete ihn und zeigte mir eine Zusammenfassung.
Immobilien.
Anleihen.
Eine Minderheitsbeteiligung an einer Privatklinik.
Ein altes, riesiges, stilles Anlagekonto.
Es war kein Vermögen, das man auf einem Magazincover sehen würde.
Doch für einen Mann wie Patrick reichte das aus, um zu glauben, er könne sein ganzes Leben lösen, wenn er es nur lange genug schaffte, an meinem festzuhalten.
Mir wurde übel.
„Also war ich es nie“, sagte ich, mehr zu mir selbst als zu ihnen.
Mein Vater blickte mich mit einem alten Schmerz an.
„Nicht nur das. Sondern ja, auch das.“
Der Satz war ehrlich, und deshalb tat er umso mehr weh.
Denn es offenbarte etwas Unerträgliches: Patrick hatte für sein Theater nützliche Eigenschaften in mir gefunden – meine Loyalität, meine Fähigkeit, andere zu unterstützen, meine Erziehung, die ihn befähigte, durchzuhalten –, aber vielleicht hatte er hinter all dem immer etwas anderes im Blick.
Die Struktur.
Den Nachnamen.
Das Fundament.
Das Sicherheitsnetz.
„Was sollen wir tun?“, fragte ich.
Stephen war bereits am Schreiben.
„Morgen früh blockieren wir als Erstes jeden indirekten Zugriff. Kontoüberprüfungen, Notare, Vollmachten, digitale Signaturen, das Finanzamt, Kreditkarten, Versicherungen, Auskunfteien. Und Sie“, er deutete auf mich, „beantworten Sie nichts, ohne es mir vorher weiterzuleiten.“
Mein Vater nahm wieder sein Telefon in die Hand.
„Und heute Abend rufe ich den Hausverwalter Ihres Wohnhauses an. Falls Patrick versucht, einzubrechen, werden wir die Schlösser noch vor Tagesanbruch austauschen.“
Ich nickte.
Nichts überraschte mich mehr.
Oder vielleicht doch.
Ich war überrascht, endlich von Menschen umgeben zu sein, die, anstatt mich um Geduld zu bitten, an die Arbeit gingen.
Ich ging nach drei Uhr wieder nach oben in mein Zimmer.
Ich habe eine Stunde geschlafen, vielleicht weniger.
Um zehn nach sechs weckte mich die Türklingel.
Ich setzte mich kerzengerade auf.
Ich hörte schnelle Schritte unten, eine Männerstimme im Foyer, dann eine weitere, tiefere, unbekannte.
Ohne nachzudenken, ging ich hinunter.
Mein Vater stand noch im Bademantel an der Tür. Stephen war noch da, wach aus rein beruflicher Pflicht. Und auf der Schwelle stand eine Frau in ihren Sechzigern, trotz der späten Stunde perfekt gekleidet, in einem beigen Mantel und mit zusammengepressten Lippen.
Patricks Mutter.
Alice.
Sie kam nicht allein.
Sie brachte einen anderen Mann mit, jünger, in einem dunklen Anzug, der einen dicken Ordner trug.
Sobald sie mich sah, lächelte sie.
Nicht etwa beschämt.
Nicht mit einer Entschuldigung.
Mit jener eisigen Gelassenheit von Menschen, die immer noch glauben, einen Trumpf im Ärmel zu haben.
„Jenna“, sagte sie, als käme sie auf einen Kaffee vorbei. „Ich fürchte, wir haben gestern Abend alle überreagiert. Aber es gibt keinen Grund, das Ganze noch weiter zu dramatisieren. Ich habe meinen Anwalt mitgebracht. Es gibt da etwas, das du wissen solltest, bevor du deine Ehe weiter zerstörst.“
Ich spürte, wie mein Vater neben mir erstarrte.
Stephen machte einen Schritt vorwärts.
Ich sagte nichts.
Ich starrte nur auf die Mappe in den Händen des mir unbekannten Anwalts.
Denn plötzlich begriff ich zwei Dinge gleichzeitig: dass Patrick in der Nacht zu viel geredet hatte… und dass die Familie seiner Mutter nicht hierher kam, um zu betteln.
Sie kamen, um für etwas zu kämpfen, von dem sie glaubten, es für sich beanspruchen zu können.
Und an der Art, wie Alice meinen Blick erwiderte, bevor sie ihren nächsten Satz aussprach, wusste ich, dass das Schlimmste noch gar nicht zur Sprache gekommen war.
