Teil 2
Um 11:02 Uhr rief Ethan aus seinem Büro an.
„Ist das Esszimmer fertig?“
„Ja.“
„Hast du den Weißwein gekühlt? Mama mag ihn kalt.“
„Ja.“
„Und dein Gesicht?“
Ich warf einen Blick auf den offenen Kleiderschrank hinter mir. Seine Anzüge waren in schwarzen Kleidersäcken gefaltet. Seine Schuhe waren geschärft wie die von Soldaten, die auf ihren Einsatz warteten. Auf dem Bett lagen sein Reisepass, sein Uhrenetui, seine Golftrophäen, Manschettenknöpfe und gerahmte Fotos von unseren Flitterwochen ordentlich aufgereiht.
„Ich habe mich im Griff“, sagte ich.
„Gut. Ich bringe Mama mittags nach Hause. Sie hat den Fahrern schon Bescheid gesagt, dass sie heute Abend kommen sollen.“
Natürlich hat sie das.
Beatrice zog nicht in Häuser ein. Sie bewohnte sie. Monatelang hatte ich meine Zimmer mit den Augen abgeschätzt und Ethan gesagt, an welcher Wand sein Klavier stehen sollte, welches Beet mit Rosen bepflanzt werden sollte und welches meiner „unnötigen kleinen Büros“ sein Nähzimmer werden könnte.
Mein Büro.
Der Raum, in dem ich die Treuhandkonten der Familie verwaltete, der das Haus, das Grundstück am See und drei Mietshäuser gehörten, die Ethan auf Partys gern als „unsere Investitionen“ bezeichnete. Er las die Treuhanddokumente nie. Arrogante Männer lesen selten, was sie für ihr Eigentum halten.
„Du wirst dich zuerst entschuldigen“, sagte er. „Die Mutter verdient Respekt.“
Ich schloss seinen Koffer. „Wirst du dich auch entschuldigen?“
Stille.
Dann senkte er die Stimme. „Pass auf, Isla. Du bist schlecht gelaunt, wenn du nichts hast.“
Ich hätte beinahe gelacht, aber Lachen schien mir an einem Morgen wie diesem zu teuer.
Nachdem er aufgelegt hatte, tätigte ich vier Anrufe.
Der erste Anruf ging an meinen Anwalt, der bereits die Video-, Foto- und Audioaufnahmen von letzter Nacht hatte. Der zweite ging an die private Sicherheitsfirma, die mein Vater vor fünfzehn Jahren beauftragt hatte. Der dritte an den Schlüsseldienst. Der vierte an die Ethik-Hotline von Ethans Arbeitgeber.
Dieser letzte Anruf dauerte am längsten.
Ich schrie nicht. Ich weinte nicht. Ich leitete lediglich Kontoauszüge weiter, die belegten, dass Ethan meinen Zugang zum Treuhandkonto missbraucht hatte, um Überweisungen an eine Briefkastenfirma zu genehmigen, die unter Beatrices Mädchennamen registriert war. Sechs ausgefallene Zahlungen in acht Monaten. Klein genug, um nicht aufzufallen, wenn der Kontoinhaber abgelenkt war. Klein genug, um es als Fehler abzutun, wenn der Dieb charmant war.
Ich war abgelenkt.
Ich war nicht schwach.
Um 11:31 Uhr saß mein Anwalt in meiner Küche und las den Ehevertrag, den Ethan als „romantischen Unsinn“ abgetan hatte. Um 11:40 Uhr standen zwei Sicherheitsleute vor meiner Tür. Um 11:46 Uhr wurden die Schlösser ausgetauscht. Um 11:52 Uhr lagen Ethans Kleidung, sein Gepäck, seine Golfschläger und sein gerahmtes BWL-Diplom mit der ruhigen Präzision einer Museumsausstellung auf dem Rasen vor dem Haus.
Um 11:58 Uhr schrieb mir Beatriz eine SMS.
Denk heute an deinen Platz.
Ich schaute aus dem Fenster und sah das Sonnenlicht, das durch die Türen strömte. Meine aufgeschlagene Lippe pochte. Meine Hände waren ruhig.
Also tippte ich ein Wort.
Ja.
