Meine Oma hinterließ meiner Schwester und mir zwei identische blaue Samtschachteln – als meine Schwester ihre öffnete, wurde sie ganz blass

„Du zuerst.“

Im Inneren, auf cremefarbener Seide liegend, lag ein Messingschlüssel.

Daran baumelte ein Lederanhänger, auf dessen Oberfläche die Worte in sorgfältigen Druckbuchstaben eingebrannt waren.

LAKE HOUSE

Ich starrte es an.

Das Haus am See. Die kleine Hütte, in die mich Oma jeden Sommer mitgenommen hatte, als ich klein war, bevor ihre Hüfte Probleme machte.

Darin lag ein Messingschlüssel.

Der Ort, an dem sie mir beigebracht hatte, einen Haken zu ködern, die Wolken zu deuten und lange genug still zu sitzen, um den Ruf eines Seetauchers zu hören.

„Oh mein Gott“, sagte Vanessa.

Ich sah auf. „Was?“

„Das Haus am See? Diese Bruchbude?“ Sie verdrehte tatsächlich die Augen. „Wow. Okay. Ich meine, klar, na gut, das kannst du haben. Aber das bedeutet …“

„Oh mein Gott“,

Sie wandte sich wieder ihrer Schachtel zu.

Die Gier in ihrem Gesicht war fast schon peinlich.

„Das heißt, meins ist die Wohnung“, sagte sie schnell. „In der Innenstadt. Die mit dem Portier.“

Sie öffnete den Riegel.

Für eine halbe Sekunde blieb ihr Gesichtsausdruck genau so, wie er gewesen war.

Strahlend. Gierig. Triumphierend.

Dann fiel ihr Blick auf das, was drinnen lag, und etwas in ihr brach zusammen.

Sie öffnete den Riegel.

Die Farbe wich aus ihren Wangen.

„Was …“, brachte sie mit schwacher Stimme hervor. „Was ist das?“

Sie hob etwas Flaches und Rechteckiges heraus.

Keine Urkunde.

Kein Schmuckbeutel.

Kein Scheck.

Ein kleines Lederheft.

„Was ist das?“

Der Anwalt faltete die Hände auf dem Schreibtisch.

„Deine Großmutter hat dieses Buch selbst geführt“, sagte er.

Ich beugte mich vor, gerade so weit, dass ich einen Blick auf die Seite erhaschen konnte.

Spalten. Daten. Dollarbeträge.

Neben jedem stand eine kleine Notiz in Omas krakeliger Handschrift.

Vanessa blätterte eine Seite um, dann noch eine, dann noch eine. „Ist das Geld, das ich bekommen soll? Ich verstehe das nicht.“