Mit der Zeit schöpfte Martin Verdacht.
Ich dachte, Maribel schickte heimlich Geld an ihre Familie in Puebla. Oder noch schlimmer, dass sie heimlich Geld zurückgelegt hatte, um es ihm eines Tages zu hinterlassen.
Das Fass zum Überlaufen brachte schließlich ihr Hochzeitstag.
Martin kam spät, müde und schlecht gelaunt zurück und hoffte, aufgewärmten Reis vorzufinden.
Aber der Tisch war gedeckt.
Es gab Brathähnchen, Makkaronisuppe, warme Tortillas, Apfellimonade und sogar einen kleinen Flan.
Maribel trug ein schlichtes rotes Kleid, dasselbe, das sie schon trug, als sie noch zusammen waren und Hand in Hand die Alameda entlangspazierten.
„Alles Gute zum Jahrestag, Martin“, sagte sie und lächelte nervös.
Er lächelte nicht.
—Und mit welchem Geld haben Sie das gekauft?
Maribel war wie erstarrt.
Bevor er antworten konnte, vibrierte sein Handy auf dem Tisch.
Martin gelang es, die Nachricht zu lesen.
„Frau Maribel, wir unterschreiben morgen. Bringen Sie die letzte Rate mit. – Ernesto.“
Martins Gesichtsausdruck verhärtete sich.
„Ernesto?“, fragte sie mit vor Wut bebender Stimme. „Wer zum Teufel ist Ernesto?“
Maribel erbleichte.
—Martin, warte…
Aber er hatte das Handy bereits an sich genommen.
—5 Jahre lang haben sie mein Geld genommen, um es irgendeinem anderen Bastard zu geben!
Maribel öffnete eine Schublade, holte einen dicken gelben Umschlag heraus und legte ihn mit zitternden Händen vor ihn hin.
—Bevor Sie etwas anderes sagen, öffnen Sie dies.
Martin betrachtete den Umschlag, als wäre es eine Bombe.
Und als er die Lasche aufriss, spürte er, wie ihm die Luft in der Brust stockte.
TEIL 2
Im Umschlag befanden sich keine Liebesbriefe.
Es gab keine Fotos.
Es gab keinerlei Anzeichen für Verrat.
Es handelte sich um notarielle Dokumente.
Martin zog mit angespannten Händen das erste Blatt Papier heraus und atmete noch immer wie ein eingesperrter Stier.
Er las die Schlagzeile.
„Kauf- und Verkaufsvertrag.“
Dann sah er seinen Namen.
Martín Hernández López.
Und daneben ihres.
Maribel Cruz Hernández.
Dann las er die Adresse vor.
Ein 120 Quadratmeter großes Grundstück in Tecámac, Bundesstaat Mexiko.
Martin blinzelte.
Er las es erneut.
Das Blatt schien seinen Zorn zu verspotten.
“Was ist das?”, murmelte er.
Maribel wischte sich mit dem Handrücken eine Träne weg.
—Es ist unser Land.
Er antwortete nicht.
Nicht etwa, weil sie nicht wollte, sondern weil sie plötzlich ihre Stimme nicht mehr finden konnte.
Maribel nahm ein weiteres Blatt Papier aus dem Umschlag.
Es war ein einfacher Plan.
Ein kleines Haus mit 2 Schlafzimmern, Wohnzimmer, Küche, Badezimmer, Service-Terrasse und einem kleinen Vorgarten.
In einer Ecke hatte jemand mit einem blauen Stift geschrieben:
„Platz für Bougainvillea.“
Martin schluckte schwer.
Als sie noch ein Paar waren, sagte er immer, dass er eines Tages ein Haus mit einer Bougainvillea am Eingang haben würde, so wie das seiner Großmutter in Oaxaca.
Ich habe nur gescherzt.
Sie sagte, dass sie damals nicht einmal genug Geld hatten, um die volle Miete für das Zimmer zu bezahlen, in dem sie wohnten.
Maribel hat sich nie über diesen Traum lustig gemacht.
