„Es ist nichts Schlimmes“, sagte Yusha. Seine Stimme war eine Offenbarung: tief, melodisch, ohne den rauen Akzent, den sie von Männern erwartet hatte. „Aber das Dach hält, und die Wände verteidigen sich nicht von selbst. Du bist hier sicher, Zainab.“
Der Klang seines Namens, ausgesprochen mit so ruhiger Würde, traf sie härter als ein Schlag. Sie sank auf einen dünnen Teppich, ihre Sinne geschärft. Sie hörte Geräusche: das Klirren eines Blechbechers, das Rascheln von trockenem Gras, das Knistern eines Streichholzes.
In jener Nacht berührte er sie nicht. Er warf ihr eine schwere, nach Wolle duftende Decke über die Schultern und zog sich zur Tür zurück.
“Warum?”, murmelte sie in die Dunkelheit.
“Warum was?”
Warum bringen sie mich weg? Sie haben nichts mehr. Jetzt haben sie nichts mehr außer einer Frau, die nicht einmal mehr das Brot sehen kann, das sie isst.
Sie hörte, wie es sich im Türrahmen regte. „Vielleicht“, sagte sie leise, „ist es leichter, nichts zu haben, wenn man jemanden hat, mit dem man die Stille teilen kann.“
Die folgenden Wochen waren ein langsames Erwachen. Im Haus ihres Vaters hatte Zainab in einem Zustand sensorischer Entbehrung gelebt, gezwungen zu Bewegungslosigkeit, Stille und Unsichtbarkeit. Yusha tat genau das Gegenteil. Sie wurde seine Augen, nicht durch bloße Beschreibung, sondern durch die mentale Repräsentation der Welt mit der Präzision eines Meisters.
„Die Sonne ist heute nicht einfach nur gelb, Zainab“, sagte er, während sie am Fluss saßen. „Sie hat die Farbe eines Pfirsichs, kurz bevor er verdirbt. Sie ist schwer. Sie fühlt sich an wie eine brennende Münze in deiner Handfläche.“
Er lehrte sie die Sprache des Windes: den Unterschied zwischen dem Flüstern der Pappeln und dem trockenen Rascheln der Eukalyptusbäume. Er brachte ihr Wildkräuter und führte ihre Finger über die gezackten Blätter der Minze und die samtige Rinde des Salbeis. Zum ersten Mal in ihrem Leben war die Dunkelheit kein Gefängnis mehr, sondern eine Leinwand.
Sie ertappte sich dabei, wie sie jeden Abend dem Rhythmus seiner Heimkehr lauschte. Sie ertappte sich dabei, wie sie nach dem rauen Stoff seines Kleides griff, ihre Finger verweilten einen Moment lang auf dem gleichmäßigen Schlag seines Herzens. Sie verliebte sich in einen Geist, einen Mann, dessen Wesen von seiner Armut und seiner Güte geprägt war.
Doch Schatten werden immer länger, bevor sie verschwinden.
An einem Dienstag, beflügelt von ihrer neu gewonnenen Unabhängigkeit, ging Zainab mit einem Korb an den Dorfrand, um Gemüse zu pflücken. Sie kannte den Weg: vierzig Schritte bis zum großen Stein, dann scharf links abbiegen, als sie den Geruch der Gerberei wahrnahm, und dann geradeaus, bis die Luft in der Nähe des Baches abkühlte.
„Sieh dir das an“, flüsterte eine Stimme. Es war eine Stimme wie zersplittertes Glas. „Die Bettlerkönigin ist spazieren gegangen.“
Zainab erstarrte. „Amina?“ »
Ihre Schwester drang in ihre Privatsphäre ein; der Duft des überteuerten Rosenwassers war erdrückend und erstickend. „Du siehst erbärmlich aus, Zainab. Wirklich. Zu denken, dass du eine Villa gegen eine Lehmhütte und einen Mann eingetauscht hast, der nach Abwasser riecht.“
„Ich bin glücklich“, sagte Zainab mit zitternder, aber fester Stimme. „Er behandelt mich, als wäre ich aus Gold. Etwas, das unser Vater nie verstanden hat.“
Aminah brach in schallendes Gelächter aus, ein hohes, schrilles Lachen, das eine nahegelegene Krähe erschreckte. „Gold? Oh, du armes, naives und blindes Ding! Glaubst du, er ist ein Bettler, weil er arm ist? Glaubst du, es ist eine tragische Liebesgeschichte?“
Aminah beugte sich näher zu Zainab, ihr warmer Atem streifte ihr Ohr. „Er ist kein Bettler, Zainab. Er ist Buße. Er ist der Mann, der alles bei einer Wette verloren hat, die er ohnehin verlieren musste. Er bleibt nicht aus Liebe bei dir. Er bleibt bei dir, weil er sich versteckt. Er benutzt deine Blindheit als Schleier.“
Die Welt verstummte. Vogelgesang, Wasserplätschern, Windrauschen … alles verstummte und wurde von einem ohrenbetäubenden Dröhnen in Zainabs Ohren abgelöst. Sie taumelte zurück, ihr Gehstock stieß gegen eine Wurzel, und sie wäre beinahe zusammengebrochen.
„Er ist ein Lügner“, murmelte Aminah. „Befragt ihn zum Großen Feuer des Ostens. Fragt ihn, warum er sich nicht in der Stadt zeigen kann.“
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