Teil 2: Die Einladung.
Marks Haus war ein monströses Gebäude aus Glas und Stahl, das wie eine Burg aus dem Feudalzeitalter auf einem Hügel über der Stadt thronte. Die Lichter waren blendend.
Ich parkte meinen alten, rostigen Ford-Pickup in seiner blitzsauberen Einfahrt und versperrte ihm die Ausfahrt. Ich stellte den Motor ab. Der Regen prasselte auf das Dach.
Ich ging hinaus. Ich rannte nicht. Ich ging. Langsam. Vorsichtig. Der Baseballschläger hing schlaff an meiner Seite, verborgen unter dem langen Regenmantel, den ich zum Schutz vor dem Regen trug.
Ich stieg die Steinstufen zur imposanten Eichentür hinauf. Ich klingelte nicht. Ich klopfte mit der Faust, dreimal fest und rhythmisch.
Drinnen hörte ich Schreie. Dann Gelächter.
Die Tür schwang auf.
Mark Sterling stand da. Er hielt ein Glas Scotch in der Hand. Er trug ein elegantes weißes Hemd, aufgeknöpft, das mit dem Blut befleckt war, von dem ich wusste, dass es das meiner Tochter war.
Er sah mich an und grinste.
„Na, wen sehen wir denn da?“, murmelte er. „Den Gärtner. Ist Lily weinend zu Papa gerannt? Ist sie im Lastwagen?“
Er blickte an mir vorbei in den Regen.
“Hol sie dir, Alter. Sag ihr, wenn sie auf Knien zurückkriecht und sich dafür entschuldigt, dass sie meinen Teppich mit Blut befleckt hat, lasse ich sie vielleicht im Gästezimmer schlafen.”
Ich stand da, unbeweglich, und ließ den Regen mein graues Haar durchnässen. Ich nahm eine leicht gebeugte Haltung ein. Ich zog die Schultern hoch. Ich senkte den Blick.
„Mark“, sagte ich mit zitternder Stimme, eine perfekte Imitation von Angst. „Sie ist schwer verletzt. Warum? Warum hast du das getan?“
Mark lachte. Es war ein grausames, unangenehmes Geräusch.
„Weil sie ihren Platz erst kennenlernen musste“, spuckte er ihr entgegen. „Und du auch. Du begehst Hausfriedensbruch, John. Verschwinde von meinem Grundstück, bevor ich die Polizei rufe und dich wegen Belästigung verhaften lasse.“
„Ich möchte einfach nur reden“, sagte ich und beugte mich vor. „Von Mann zu Mann.“
„Mann zu Mann?“, schnaubte Mark. Er trat auf die Veranda und überragte mich um einiges. Er war dreißig Jahre jünger als ich, 15 Zentimeter größer und gebaut wie ein Footballspieler. „Du bist kein Mann, John. Du bist ein Relikt. Du bist ein Feigling, der sich in seinem Garten versteckt.“
„Vielleicht“, sagte ich leise. „Aber wenigstens schlage ich keine Frauen, um mich stark zu fühlen. Fühlst du dich dadurch wichtig, Mark? Einer Frau die Rippen zu brechen? Oder liegt es daran, dass du im Bett schlecht bist und es deshalb mit den Fäusten auslassen musst?“
Das Lächeln verschwand aus Marks Gesicht. Seine Augen verfinsterten sich vor Wut.
„Was hast du mir gesagt?“
„Ich sagte“, ich blickte auf und begegnete seinem Blick, „du bist eine jämmerliche, erbärmliche Entschuldigung für einen Mann.“
Mark brüllte: „Ich bring dich um!“
Er schlug zu. Es war ein wilder, betrunkener Schlag, der auf meinen Kopf zielte.
Ich konnte den Schlag nicht abwehren. Ich bewegte meinen Kopf einen Zentimeter nach rechts. Seine Faust streifte mein Wangenknochen und riss meine Haut auf. Blut tropfte mir übers Gesicht.
Perfekt.
„Verschwinde von meiner Veranda!“, schrie Mark und machte sich bereit, erneut zuzuschlagen.
Ich trat einen Schritt zurück. Ich berührte das Blut auf meiner Wange. Ich sah auf die über der Tür angebrachte Überwachungskamera: Das rote Licht blinkte ununterbrochen.
„Du hast mich angegriffen“, sagte ich mit veränderter Stimme. Das Zittern war verschwunden. Meine Entschlossenheit war zurückgekehrt. „Ich fürchte um mein Leben.“
Mark hielt inne, verwirrt über den plötzlichen Tonfallwechsel. „Was?“
„Ich sagte“, ich griff in meine Jacke und packte den Griff des Baseballschlägers, „Selbstverteidigung.“
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