Teil 3: Die Lektion, die dich bis ins Mark trifft.
Mark ging erneut in die Offensive.
Diesmal bin ich nicht ausgewichen.
Ich schlüpfte an seiner Deckung vorbei. Meine Bewegung war blitzschnell, zu schnell für sein alkoholbenebeltes Gehirn, um sie zu erfassen. Mit einer kurzen, entschlossenen Bewegung hob ich den Baseballschläger.
Riss.
Das Geräusch von Eschenholz, das auf die Kniescheibe trifft, ist unverkennbar. Es ist ein scharfes, widerliches Knacken.
Marks Schrei durchdrang die Nacht. Sein Bein bog sich in einem unnatürlichen Winkel nach hinten, und er brach auf den nassen Stein der Veranda zusammen.
„Mein Bein! Gott, mein Bein!“
Er taumelte zurück, die Augen vor Schreck geweitet. Er blickte zu mir auf und sah mich zum ersten Mal wirklich. Er sah nicht den Gärtner. Er sah das Raubtier.
„Zurück!“, rief er und griff nach dem Blumentopf, um ihn nach mir zu werfen.
Ich trat die Vase weg. Dann trat ich ihm auf die Hand. Fest. Ich drückte meine Ferse gegen seine Zehen, bis ich spürte, wie etwas nachgab.
„Das ist für die Finger, mit denen du ihr die Kehle verletzt hast“, sagte ich ruhig.
„Du spinnst wohl!“, beschwerte sich Mark. „Ich verklage dich! Dann gehörst du mir!“
„Konzentrier dich, Mark“, sagte ich. „Wir sind noch nicht vor Gericht.“
Er versuchte, sich auf sein gesundes Bein zu stellen und versetzte mir einen ungeschickten Schlag in den Bauch.
Ich blockte den Schlag mit dem Unterarm, schwang den Knauf und rammte ihm den Knauf in den Solarplexus. Die Luft entwich seinen Lungen. Er sackte zusammen wie ein nasser Papiersack.
Ich stand über ihm. Der Regen wusch das Blut von meiner Wange.
„Du hast mich ein Relikt genannt“, sagte ich zu seiner keuchenden Gestalt. „Du hattest Recht. Ich komme aus einer Zeit, in der Handlungen Konsequenzen hatten.“
Mark keuchte und versuchte, zur Tür zu kriechen. „Bitte … hört auf …“
„Er hat dich angefleht aufzuhören“, sagte ich. „Hast du es getan?“
Ich versetzte ihm einen weiteren Schlag mit dem Knüppel. Kein tödlicher Schlag. Ein taktischer Hieb. Ich zielte auf die freien Rippen auf seiner rechten Seite.
Plumps-Knacken.
Mark krümmte sich zusammen und übergab sich auf die teuren Schieferfliesen.
Ich warf den Schläger auf den Rasen. Er rollte im nassen Gras.
Ich kniete neben ihm nieder. Ich griff nach einer Strähne seines kostbaren Haares und brachte sein Gesicht nah an meines heran.
„Hör mir zu“, flüsterte ich. „Wenn du ihr noch einmal zu nahe kommst. Wenn du ihren Namen noch einmal aussprichst. Wenn du auch nur in Richtung meines Hauses schaust … dann bringe ich nächstes Mal keinen Baseballschläger mit. Ich werde dir keine blauen Flecken hinterlassen. Ich werde dich verschwinden lassen. Hast du das verstanden?“
Mark nickte heftig und schluchzte.
Ich stand auf. Ich holte mein Handy heraus. Meine Hände blieben still. Mein Herzschlag betrug 60 Schläge pro Minute.
Ich habe den Notruf gewählt.
„Notrufzentrale, was ist Ihr Notfall?“
„Mein Name ist John Vance“, sagte ich deutlich. „Ich wohne in der Hilltop Drive 100. Ich wurde vom Hausbesitzer angegriffen. Er war betrunken und gewalttätig. Ich musste mich verteidigen. Bitte schicken Sie einen Krankenwagen und die Polizei.“
“Sind Sie bei Bewusstsein, Sir?”
Ich schaute zu Mark, der in einer Pfütze saß, die er selbst verursacht hatte, und stöhnte.
„Das ist es“, sagte ich. „Leider.“
Verpassen Sie nicht den Rest! Klicken Sie unten auf die Schaltfläche „Weiter“, um weiterzulesen.
