Josiah antwortete schließlich.
“Jawohl, Sir.”
Elellanar wollte reden.
Ich wollte mich entschuldigen.
Ich wollte schreien, dass das alles nicht in Ordnung war.
Doch Scham ließ sie verstummen.
Die Hochzeit fand drei Wochen später statt.
In der Kirche gibt es keine Glocken.
Es gibt keinen Grund zum Feiern.
Außer den Zeugen des Anwesens sind keine weiteren Gäste zugelassen.
Das Gesetz von Virginia erkannte Ehen zwischen versklavten Menschen und weißen Bürgern nicht einmal rechtlich an.
So schuf Oberst Whitmore seinen eigenen persönlichen Vertrag.
Privat.
Inoffiziell.
Versteckt.
Eine verzweifelte Vereinbarung, die darauf abzielte, sein Gesicht zu wahren und gleichzeitig das Problem mit seiner Tochter zu lösen.
Elellanar trug elfenbeinfarbene Seide.
Josiah trug einen dunklen Anzug, der offensichtlich hastig angefertigt worden war.
Keiner von beiden lächelte.
Nachdem die Zeremonie beendet war, verließ der Minister eilig den Raum, ohne zu gratulieren.
Das Servicepersonal tuschelte tagelang.
Außerhalb der Plantage verbreitete sich die Nachricht noch viel schneller.
Die Gesellschaft Virginias geriet in Aufruhr.
Manche hielten Oberst Whitmore für verrückt.
Andere nannten es unmoralisch.
Mehrere Familien in der Gegend haben jeglichen weiteren Kontakt kategorisch abgelehnt.
Die schockierendste Reaktion kam jedoch von Elellanar selbst.
Denn nach und nach, fast unmöglich, begann sie Dinge zu bemerken, die sie niemals erwartet hätte.
Josiah war freundlich.
Es geht nicht nur um oberflächliche Freundlichkeit.
Nicht die Herablassung und Freundlichkeit, die reiche Männer seinem Rollstuhl entgegenbrachten.
Eine wahre Delikatesse.
Der Typ, der auf Aufmerksamkeit angewiesen ist.
Ein Mensch, der aus dem Verständnis von Schmerz geboren wurde.
Er lernte, sie hochzuheben, ohne ihr Schmerzen zuzufügen.
Er hat die Zugangsrampen zum Haus selbst angepasst.
Ich habe ihm einen maßgefertigten Schreibtisch gebaut, der die perfekte Höhe für seinen Stuhl hat.
Als die Diener vergaßen, dass sie mithören konnte, wie sie sich über ihre Ehe lustig machten, zog Josiah sie weg, bevor die Worte sie noch mehr verletzen konnten.
Anfangs sprachen sie kaum miteinander.
Was sollten sie sagen?
Ein Mensch, gefangen in seiner Behinderung.
Der andere, gefangen in der Sklaverei.
Zwei Menschen, vereint ohne Wahlmöglichkeit.
Doch mit der Zeit wandelte sich das Schweigen in Gespräche.
Das Gespräch entwickelte sich zu Vertrauen.
Und Vertrauen wurde zu etwas Furchterregendem.
An einem Herbstnachmittag führte Josiah Elellanar durch die Gärten, während goldene Blätter den Weg entlangflatterten.
„Hasst du mich?“, fragte er plötzlich.
Es hörte auf.
„Nein, Ma’am.“
“Sollte.”
Sein Gesichtsausdruck blieb unlesbar.
„Menschen zu hassen kostet Energie“, erwiderte er leise. „Meistens bin ich zu müde, um sie zu verschwenden.“
Die Aufrichtigkeit schockierte sie.
Jahrelang hatte niemand ehrlich über Elellanar gesprochen.
Menschen, die keine Ärzte sind.
Sie sind keine Betrüger.
Nicht einmal sein Vater.
In jener Nacht weinte sie zum ersten Mal seit ihrer Kindheit offen.
Nicht aus Selbstmitleid.
Aber weil sie endlich den Käfig begriffen hatte, der ihr Leben umgab.
Der Winter brach brutal herein.
Die Felder waren mit Schnee bedeckt.
Zwischen den Schichten drängten sich die Arbeiter um die Lagerfeuer.
In einer eiskalten Dezembernacht wachte Elellanar hustend auf.
Das Fieber hatte sie innerhalb weniger Stunden dahingerafft.
Wegen des Sturms konnten die Ärzte den Bauernhof nicht erreichen.
Die Bediensteten gerieten in Panik.
Sein Vater betrank sich so lange, bis er unten ohnmächtig wurde.
Und Josia blieb drei Tage lang an seiner Seite.
Er kühlte ihre Stirn.
Warmwassertransport.
Zwinge deine zitternden Lippen, die Medizin einzunehmen.
Als sie ohnmächtig wurde und wieder zu Bewusstsein kam, beruhigte seine Stimme sie.
“Bleib bei mir.”
Nein, Ma’am.
Nein, Miss Whitmore.
Mich.
Als ihr Fieber endlich nachließ, öffnete Elellanar die Augen und fand Josiah schlafend auf einem Stuhl neben dem Bett vor.
Erschöpft.
Den Rest sehen Sie auf der nächsten Seite.
