Lucias Gesichtsausdruck verhärtete sich, aber sie senkte den Blick nicht.
„Ja, ich komme aus einfachen Verhältnissen. Meine Mutter verkaufte Tamales vor der U-Bahn-Station Hidalgo, und mein Vater hinterließ uns Schulden statt eines guten Rufes. Aber ich arbeite, ich lerne und ich behandle die Menschen mit Respekt. Sie arbeiten hier auch, genau wie ich. Der Unterschied ist, dass ich verstehe, dass diese Uniform dazu da ist, zu dienen, nicht um zu demütigen.“
Einige Kunden drehten sich um. Fernanda errötete.
Mateo spürte einen Schlag in die Brust. Niemand hatte seine Würde verteidigt, weil man ihn für arm hielt. Niemand.
Lucia drehte sich zu ihm um.
—Mach dir keine Sorgen um die Uhr. Wichtig ist, seine Brieftasche zu finden. Hatte er irgendwelche Ausweispapiere darin?
—Ja, murmelte Mateo.
—Dann lass es uns holen gehen. Vielleicht hat sie es beim Aussteigen aus dem Auto oder auf dem Bürgersteig verloren.
Ohne eine Gegenleistung zu erwarten, fragte Lucía den Manager um Erlaubnis, schnappte sich seine Jacke und ging mit ihm hinaus. Sie schlenderten die Avenida Masaryk entlang und suchten in der Nähe von Bäumen, unter einer Bank und sogar neben einem Kanaldeckel. Die Dämmerung brach über der Stadt herein, und der Geruch von Regen und Benzin lag schwer in der Luft.
Lucia bückte sich, ohne sich darum zu kümmern, ihre schwarze Hose schmutzig zu machen. Sie schaltete die Taschenlampe ihres Handys ein und spähte durch das trockene Laub.
„Du musst das nicht tun“, sagte Mateo, von Schuldgefühlen geplagt.
—Natürlich. Den Geldbeutel zu verlieren ist ein echtes Problem. Geld kommt und geht, aber Ausweis, Karten und andere Dokumente wiederzufinden, ist ein Albtraum.
Mateo betrachtete seine Hände, die mit Schmutz befleckt waren. Es war kein Test mehr. Es war Grausamkeit.
Er ging zu dem alten Auto, das er als Verkleidung gemietet hatte, öffnete die Tür und tat so, als wolle er unter den Sitz schauen.
„Hier ist es“, sagte er und zeigte auf seine Brieftasche. „Wie peinlich! Sie war hineingefallen.“
Lucia seufzte und lachte dann müde.
—Oh, mein Herr, ich wäre beinahe wegen Ihnen in die Kanalisation gefallen.
Mateo lächelte, aber innerlich zerbrach etwas.
—Um das wieder gutzumachen, lade ich dich zum Abendessen ein.
—Danke, aber das ist nicht nötig. Pass einfach besser auf deine Sachen auf.
Lucia kehrte in den Laden zurück, ihr Hemd etwas schmutzig, aber mit erhobenem Haupt.
An jenem Abend sah sich Mateo in seinem riesigen Haus in Lomas de Chapultepec die Akte von Lucía Ramírez an. Mutterlos. Vater verschollen. Mit 24 Jahren begann sie ihr Studium. Hervorragende Noten. Kein Kontakt zu ihrer Familie.
Mateo schloss die Akte und schämte sich.
Er wollte den Mut einer Angestellten testen, ohne zu ahnen, dass sie schon seit Jahren mit zerbrochenem Mut überlebt hatte.
Und als Fernanda Lucia am nächsten Tag hereinkommen sah, schenkte sie ihr ein eiskaltes und boshaftes Lächeln.
Er konnte nicht fassen, was nun geschehen würde …
TEIL 2: auf der nächsten Seite.
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TEIL 2
„Seht sie euch an, das Heroin für den armen Mann ist da!“, rief Fernanda vor allen Anwesenden. „Hat der Obdachlose dich gefragt, ob du ihn heiraten willst, oder hat er dir nur ein paar Münzen Trinkgeld gegeben?“
Mariana, eine andere Verkäuferin, hielt sich die Hand vor den Mund, um ein Lachen zu unterdrücken. Der Geschäftsführer tat so, als höre er nichts. Lucía, die hinter dem Tresen die Ware auspackte, schwieg lieber.
Aber Fernanda wollte kein Schweigen. Sie wollte Demütigung.
„Putzt auch mein Schaufenster“, befahl er. „Ihr habt gestern beim Müllsuchen eine Sauerei angerichtet, also könnt ihr das wohl gut.“
Lucía schluckte. Sie wollte antworten, aber sie brauchte diesen Job. Er ermöglichte es ihr, die Miete für ihr Zimmer im Viertel Santa María la Ribera, die ausstehenden Schulgebühren und die Medikamente für Doña Elvira zu bezahlen, eine Nachbarin, die sie nach dem Tod ihrer Mutter wie eine Tochter aufgezogen hatte.
Der Rest steht auf der nächsten Seite.
