Also hat sie es aufgeräumt.
Als sie ging, war es bereits dunkel, und sie sah Mateo an einem fremden Auto lehnen. Diesmal trug er ein blaues Hemd, und seine Haare waren weniger zerzaust.
—Lucia.
Sie war überrascht.
—Woher kennt er meinen Namen?
Mateo zeigte seinen Ausweis.
—Das kann man einfach nicht übersehen.
An diesem Tag lachte Lucia zum ersten Mal.
—Genau. Ich habe vergessen, es zu entfernen.
Er holte eine kleine Tasche heraus.
Ich möchte jemand Besonderem eine Uhr kaufen, aber nicht in einem Geschäft wie diesem. Kennen Sie vielleicht ein gutes Geschäft, wo ich mich nicht unwohl fühlen würde, nach Preisen zu fragen?
Lucía zögerte, begleitete ihn aber schließlich zu einem schlichteren Juweliergeschäft in der Nähe von Reforma. Während sie gingen, unterhielten sie sich über Alltägliches: Tacos, den Verkehr, das verrückte Klima der Stadt. Mateo wirkte etwas unbeholfen, aber aufmerksam. Das beruhigte sie.
Im Geschäft suchte er sich eine kleine Stahluhr aus.
„Für eine Freundin?“, fragte sie halb im Scherz.
„Für einen zwölfjährigen Jungen“, antwortete Mateo. „Er lebt in einem Waisenhaus. Er hat Geburtstag.“
Lucia hörte auf zu lächeln.
Sind Sie in operative Tätigkeiten in diesem Bereich involviert?
-Manchmal.
Er sagte nichts mehr. Doch sein Blick veränderte sich. Lucía kannte diese Art von Stille. Es war die Stille eines Menschen, der zu viel verloren hatte.
An diesem Abend schrieb Mateo ihr.
“Hat Fernanda dich wieder belästigt?”
Lucia las die Nachricht in ihrem kleinen Zimmer, neben einer Schüssel Instant-Suppe sitzend.
„Mir geht es gut. Keine Sorge. Die Leute reden, weil sie es können. Ich arbeite, weil ich muss.“
Mateo umklammerte wütend das Telefon. In seinem Büro sah er sich die Aufnahmen der Überwachungskameras der Filiale an. Er hatte gesehen, wie Fernanda Kunden ignorierte, Lucía verspottete, ihr zusätzliche Arbeit aufbürdete, eine Provision verheimlichte und beim Filialleiter schlecht über sie redete.
Er hat die Videos gerettet.
„Die glauben, ihnen gehöre meine Firma“, murmelte er. „Die haben vergessen, wer die Verträge unterschreibt.“
Am Sonntag besuchte Lucía ein Waisenhaus in Coyoacán und brachte den Kindern Hefte und Stifte mit. Sobald sie den Hof betrat, erstarrte sie.
Mateo saß auf einer Bank und unterhielt sich mit einem Jungen mit zerzaustem Haar. Die Uhr, die sie zusammen gekauft hatten, glänzte an dem Handgelenk des Jungen.
—Matthieu?
Er stand auf, sichtlich überrascht.
—Lucía… Ich wusste nicht, dass du hierher kommst.
Sie setzte sich neben ihn.
—Ich bin hier aufgewachsen. Als meine Mutter krank wurde, halfen uns die Nonnen, an Essen zu kommen.
Mateo blickte nach unten.
—Ich bin hier aufgewachsen.
Lucia starrte ihn an, ohne zu blinzeln.
„Meine Eltern starben, als ich zehn war“, sagte sie. „Dann kümmerte sich mein Großvater um mich, aber auch er starb. Dieses Haus ist alles, was ich je besessen habe.“
Lucia spürte, wie etwas in ihr weicher wurde.
„Mein Vater ist nicht tot“, flüsterte sie. „Ich wünschte, er wäre es. Er hat gespielt, getrunken und mit den Fäusten gegen die Wände geschlagen, um meine Mutter zum Schweigen zu bringen. Als ich mit dem Studium anfing, musste ich es abbrechen, um zu arbeiten. Meine Mutter starb mit Krankenhausschulden. Da wurde mir klar, dass niemand kommt, um einen zu retten.“
Mateo wollte ihre Hand nehmen, aber er traute sich nicht.
Lucía wischte sich schnell eine Träne weg, als wäre sie wütend darüber, sie hatte fließen lassen.
—Aber es ist jetzt vorbei. Wir sind doch noch hier, oder?
Der Rest steht auf der nächsten Seite.
